A manhã incendiou o quarto.
Mas mais ardente era a tua voz,
ecoando na noite passada
e derramada pelos lençóis.
Amo a ideia de ti.
Não sei o que é real ou não —
Nestas labaredas matutinas,
nestes resquícios de fogo.
A manhã incendiou o quarto.
Mas mais ardente era a tua voz,
ecoando na noite passada
e derramada pelos lençóis.
Amo a ideia de ti.
Não sei o que é real ou não —
Nestas labaredas matutinas,
nestes resquícios de fogo.
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